GIULIETTA: Te ne vuoi già andare? Non è ancora giorno: era
il canto di un usignolo e non di una allodola a ferirti il trepido orecchio. Di
notte l’usignolo canta su quel melograno; credi a me, amore, era l’ usignolo.

ROMEO: No, era l’allodola, foriera del giorno, non era l’ usignolo. Guarda,
amore, come quelle strisce laggiù a oriente tagliano invidiose le nuvole. Le
faci della notte si sono oramai consumate e in punta di piedi il giocondo
mattino s’è levato sulle cime nebbiose delle montagne. Devo andarmene e vivere,
o rimanere e morire.

GIULIETTA: Quella luce non è la luce del giorno, lo so,…è
una meteora irraggiata dal sole perché ti faccia da torcia e ti rischiari la
strada che farai fino a Mantova. Rimani dunque, non devi andartene.

ROMEO: Lascia che mi prendano, lascia che mi uccidano…se tu vuoi così, io ne
sono contento. E dico anch’ io che quel lucore laggiù non è l’occhio del
mattino ma un pallido riflesso del volto di Diana, che quelle note che
risuonano tanto alte, sopra noi, nel firmamento, non sono dell’ allodola. Vieni
morte, e sii la benvenuta! Giulietta stessa vuole così. Va bene, anima mia?
Discorriamo, non è ancora giorno.

GIULIETTA: Sì, sì, è giorno, corri via, vattene, subito! E’
l’allodola a cantare così stonata, sforzando aspre dissonanze e sgradevoli
acuti. Dicono che l’ allodola canti dolci melodie, ma questa è amara perché
divide te da me; dicono che l’allodola e il ripugnante rospo si siano scambiati
gli occhi; adesso mi sembra che si siano scambiate anche le voci poiché è
questa voce a staccarci, spauriti, l’ una dalle braccia dell’altro,
allontanando te e ridestando il giorno. Vattene, vattene! C’’è sempre più luce.

ROMEO: Più e più luce è nel cielo, più e più buio è dentro noi.